Karim Kattan, The
Baffler, 31/10/2023
Traduit
par Fausto Giudice, Tlaxcala
Il y a trois semaines, dans un monde sensiblement
différent de celui d’aujourd’hui, je préparais une causerie. J’avais été invité
à parler de mon travail à Innsbruck, en Autriche, lors d’une conférence sur la
langue française à travers les frontières. Suite à l’attaque du Hamas le 7
octobre, j’ai reçu un message des organisateurs me demandant de leur
communiquer le titre de mon discours et de « m’abstenir de mentionner la
situation actuelle et de laisser la dimension politique en dehors de [mon]
discours afin d’éviter tout remue-ménage ». J’ai répondu que je ne pouvais
pas participer dans ces conditions, toute ma pratique et ma vie étant en jeu
dans ce qui se passe dans mon pays. L’organisatrice a insisté pour m’appeler
afin de m’expliquer que « la situation actuelle » - un euphémisme -
lui semblait très confuse et compliquée, voire un champ de mines, et qu’ils
voulaient donc simplement s’assurer que mes propos étaient appropriés. « Je
sais, a-t-elle ajouté, que vous ne diriez rien d’horrible. Je veux juste m’en
assurer ».
J’ai réfléchi à cette conversation
dans les semaines qui ont suivi, à ce qu’elle révèle de la manière dont nous,
Palestiniens, sommes considérés en tant qu’êtres vivants, respirant, écrivant,
politiques. Le fait que je ne sois pas allé à un événement littéraire est une
conséquence mineure et ridicule de ce qui se passe. Mais cela peut suggérer un
cadre, une forme, pour ce que j’ai encore du mal à nommer de peur que cela ne
devienne réalité, ce qui se passe actuellement à Gaza et en Cisjordanie.
« Trouvons une solution positive »,
a suggéré l’organisatrice au téléphone. Mais le dilemme qu’elle avait créé
était insoluble. Toutes les solutions possibles impliquaient mon silence. La
seule solution positive disponible était de ne pas exister tel que je suis ; d’aller
à Innsbruck et de prétendre que mon pays n’était pas bombardé, affamé et
dévasté. Aller faire semblant que ma vie n’est pas définie, comme elle l’a
toujours été, par l’apartheid et la colonisation. Même si j’avais voulu me
plier à ses exigences, je n’aurais pas su comment m’y prendre : non seulement
parce que je suis personnellement touché, comme l’est l’existence même de ma
famille et de ma nation, mais aussi parce que le roman dont je devais parler se
déroule en Palestine.
Quelques jours plus tard, j’ai
appris que le Litprom avait annulé la cérémonie de remise du prix célébrant le
roman d’Adania Shibli, Détail mineur, qui devait avoir lieu à la Foire
du livre de Francfort. Si le monde littéraire a réagi par une condamnation
rapide - et nous devons reconnaître la solidarité là où elle émerge - l’idée a
été comprise par tous : La pensée, l’écriture et la vie des Palestiniens sont
parfois tolérées, mais jamais bienvenues.
Depuis des années, nous savons que
notre humanité, en tant que Palestiniens, est conditionnelle aux yeux du monde
et que, même lorsqu’elle est accordée, elle n’est jamais pleinement reconnue.
Ce privilège nous a été parfois accordé si nous étions polis, réservés, presque
invisibles.
Au cours des semaines qui ont suivi
cet appel téléphonique, nous avons progressé vers quelque chose que j’ai du mal
à nommer. Cette chose est devenue de plus en plus évidente au cours du
week-end, alors que l’Occident observait avec une satisfaction à peine voilée
la coupure de Gaza avec le reste du monde et le début des incursions terrestres
d’Israël. Les discussions permanentes et superficielles sur la nécessité d’un “couloir
humanitaire” vident le mot “humanitaire” de sa composante humaine ; on en parle
comme on parlerait de la survie d’ “animaux humains”.
La plupart des gouvernements
occidentaux ont fait preuve d’une solidarité sans faille avec Israël. Gaza
subit une punition collective sadique d’une ampleur sans précédent. Pourtant,
le président Biden, le Premier ministre britannique Rishi Sunak et le président
français Emmanuel Macron sont venus en avion avec des mots de soutien, de
gratitude éternelle et des promesses de financement ; ils ont offert des
poignées de main fermes et des accolades viriles, sans prononcer une seule
phrase sur les massacres à Gaza. Le silence inquiétant des gouvernements
occidentaux est un consentement vicieux aux exactions israéliennes. En France,
où je vis et travaille, les choses ont été particulièrement glaçantes. Le 12
octobre, le ministre de lIntérieur, Gérald Darmanin, a ordonné à tous les
préfets du pays d’interdire les manifestations dites pro-palestiniennes par
crainte de troubles à l’ordre public. Bien que le Conseil d’État ait par la
suite annulé cette interdiction générale, de nombreux préfets l’ont maintenue,
souvent sous les prétextes les plus fallacieux. Nous pourrions analyser ici l’ironie
des pays européens, bastions autoproclamés de la liberté d’expression, qui
interdisent des manifestations, annulent des cérémonies de remise de prix et
exigent de revoir les propos prévus d’un écrivain. Mais là n’est pas la
question.
Ceux qui devraient être les
artisans de la paix ont accueilli avec dédain les appels à une cessation
immédiate des hostilités. Cela donne en effet le feu vert à Israël pour agir en
toute impunité, exacerbant une crise humanitaire sans précédent née de dix-sept
années de siège et de nombreux assauts militaires majeurs.
Cette insouciance gratuite et cette
déshumanisation sont la raison pour laquelle nous ressentons un besoin
impérieux de documenter et de décrire tout, petit ou grand, afin de nous
assurer que les gens comprennent ce qui est en jeu : « Mais ceci
était un enfant », voulons-nous dire, « et ceci un adulte ».
Il ne s’agit pas d’une chose vouée à une mort atroce dans une ville dévastée,
mais d’un enfant qui aurait grandi au bord de la mer, qui aurait été,
peut-être, un bon nageur et un mauvais mathématicien, ou qui aurait grandi en
aimant vraiment les voitures ou la cuisine. « Et ceci », voulons-nous
dire, « était un immeuble résidentiel, ceci un restaurant au bord de la
mer, ceci une maison avec un jardin, où quelqu’un jouait ou se battait dans la
cuisine, et tout cela a disparu ». Ce sont des gens qui ont des noms, nous
voulons le dire, des visages aussi, des vies, des amis qui les pleurent, s’ils
ne sont pas eux-mêmes morts, et des villes, des villes, entières. De vraies
villes et des villes qu’ils appellent leurs propres villes et qui sont
maintenant des cimetières. À la télévision, les experts parlent des milliers de
morts comme de dommages collatéraux justifiés, mais nous voulons dire qu’il s’agit
de l’anéantissement joyeux d’un bord de mer, de familles, d’histoires, de
villes.
Dans les médias, Gaza est une
abstraction, un espace conçu pour la mort violente d’un peuple abstrait qui l’habite.
Cette mort est le fait d’une force naturelle et impersonnelle, et non de l’une
des armées les plus puissantes du monde, soutenue par l’État le plus puissant
du monde, doté d’un gouvernement et d’un peuple qui élit ce gouvernement. Il s’agit
d’un cadrage commode, qui détourne la culpabilité d’Israël. La destruction
vient d’en haut, et ceux qui meurent sont censés mourir. Tout est comme il se
doit. À cela, nous apportons une correction : Gaza n’est pas une abstraction. C’est
un rivage, des plages, des rues, des marchés et des villes avec des noms de
fleurs et de fruits, pas une abstraction, mais des lieux, des vies et des gens
qui sont expédiés aux oubliettes à coups de bombes.
En tant que Palestiniens, nous nous
trouvons au seuil de l’humanité. Nous sommes parfois invités, mais pas
toujours. Je ne cesse de revenir à cet appel téléphonique, à une voix au
téléphone, venant de la terre lointaine de l’humanité, où je suis un invité
jusqu’à preuve du contraire. La voix au téléphone, gentille, conciliante,
compréhensive, ne cessait de répéter : « S’il te plaît, Karim, trouvons
une solution positive ». L’organisatrice n’a pas vraiment rejeté mon
humanité. C’était simplement un fait très gênant pour elle que je sois un
humain ; elle devait s’en accommoder et était très mal à l’aise. Elle a suggéré
que nous puissions parler de choses telles que « l’exil, la mémoire, la
transmission, les frontières », mais, s’il te plaît, sans mentionner la
Palestine. Je me suis demandé comment je pouvais parler de l’exil sans
mentionner la cause matérielle de cet exil, qui est une histoire d’occupation.
Je me suis demandé en quoi consistait la “mémoire” dans ce contexte, si ce n’est
la survie en dépit d’une campagne concertée et centenaire d’effacement de
toutes nos histoires. Je me suis également demandé si elle s’imaginait qu’il
était très amusant pour moi de parler de sujets déprimants. Croyez-moi, je
préférerais parler de n’importe quoi d’autre si je le pouvais. Mais je ne peux
pas.
Ce qu’elle exigeait de moi, c’était
de rendre acceptable et inoffensive chaque complication de mon être politique
et intime, de cesser d’être un handicap pour elle. Ce sont les contradictions
que nous sommes censés, en tant que Palestiniens, résoudre en nous-mêmes :
exister sans parler de notre raison d’être. D’une certaine manière, elle
souhaitait, très poliment, que je puisse, très poliment, cesser d’exister. Qu’étais-je
donc censé prononcer à Innsbruck, si ce n’est le consentement à ma propre
disparition ? Et aujourd’hui, je comprends ce que j’ai ressenti pendant que
nous parlions. L’ombre de choses que je ne veux pas nommer. Je n’étais ni en
colère, ni triste, ni indigné : j’étais désespéré. J’ai continué à parler. Je
ne pouvais pas raccrocher le téléphone. Je ne pouvais pas dire « Non, je
ne viendrai pas » et raccrocher. J’avais besoin que cette voix au
téléphone reconnaisse mon humanité. Pendant quelques minutes, j’ai été
convaincue que si nous raccrochions, sans cette reconnaissance de sa part, sans
cette reconnaissance de moi, je disparaîtrais.
Voici les faits : pas d’eau, pas de
carburant, pas d’électricité. Oxfam a prévenu que le manque d’eau et l’effondrement
des services d’assainissement entraîneraient des épidémies de choléra et de
maladies infectieuses. Les hôpitaux, les maisons, les écoles, les mosquées et
les églises sont bombardés sans discernement (un mot insensible que je répugne
à utiliser, car que faut-il bombarder si ce n’est sans discernement ?) À l’heure
où j’écris ces lignes, Gaza est plongée dans l’obscurité, toutes ses
communications avec le monde extérieur sont coupées. Sur les images en direct
et les photographies, les explosions illuminent la ligne d’horizon. Gaza est
devenue un lieu conçu pour la mort. Et nous, Palestiniens et humanistes du
monde entier, nous nous interrogeons : quelle sera l’horreur qui sera jugée
suffisamment horrible pour franchir enfin le seuil de l’horreur universelle ?
Il semble qu’il n’y ait pas assez d’horreurs infligées
aux Palestiniens pour inciter la communauté internationale à exiger, sans
ambiguïté, la cessation des hostilités. La voix au téléphone, comme une grande
partie du monde qui nous entoure, demandait la même chose : s’il vous plaît,
laissez-nous trouver une solution positive. Si seulement vous pouviez
disparaître, ou - plus facilement encore - si seulement vous n’aviez jamais
existé, et si seulement vous pouviez nous épargner l’horreur, les déplacements,
les bombardements, les meurtres, l’affamement d’un peuple que vous nous forcez
à déchaîner sur vous. Le monde lui-même résonnait dans cette voix au téléphone
qui me disait : il y a une solution, si seulement tu n’étais pas si têtu, il y
a une solution, c’est de disparaître dans les contradictions qui t’habitent ;
si seulement tu pouvais te désinvestir du monde, si seulement tu ne compliquais
pas le monde avec ton existence, si seulement je n’avais pas à te parler, si
seulement je n’avais pas à t’écouter, si seulement.
