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22/08/2021

JELANI KOBB
Un avertissement ignoré : le rapport de la Commission Kerner sur les émeutes urbaines des années 60 aux USA

Jelani Cobb, The New York Review of Books, 19/8/2021 

Traduit par Fausto Giudice

Jelani Cobb (Queens, New York, 1969) est rédacteur au magazine The New Yorker et l'auteur de "The Substance of Hope : Barack Obama and the Paradox of Progress" . Il enseigne le journalisme à l'université Columbia. Films

La société usaméricaine a fait exactement ce que la commission Kerner sur les émeutes urbaines du milieu des années 60 lui avait déconseillé, et cinquante ans plus tard, elle a récolté les conséquences prédites par la commission.

“To Protect and Serve”, une fresque murale de Noni Olabisi à Los Angeles, en hommage aux services sociaux autogérés créés par le Parti des Panthères Noires

 1.

Le 11 août 1965, Marquette Frye, un Afro-Américain de 21 ans, a été interpellé à Los Angeles au volant de la Buick de sa mère, puis arrêté après avoir échoué à un alcootest. Au cours de la dispute qui a suivi, Frye a été frappé par les officiers alors que les habitants commençaient à leur lancer des objets. Il s'ensuivit six jours de troubles civils, connus sous le nom d'émeutes de Watts, qui firent trente-quatre morts et laissèrent des ruines calcinées sur des kilomètres de la ville. Lorsque Frye est mort en 1986, sa nécrologie du New York Times a qualifié les émeutes de « plus grande insurrection de Noirs aux USA depuis les révoltes d'esclaves ».

Entre 1964 et 1967, la colère des Noirs à l'égard des pratiques policières, de la suppression des électeurs, de la pauvreté et de l'inégalité économique a explosé dans les villes usaméricaines. Au cours de l'été 1967, le président Lyndon B. Johnson a créé la commission Kerner pour examiner les quelque deux douzaines de soulèvements qui avaient eu lieu. (Officiellement appelée Commission consultative nationale sur les troubles civils, elle était désignée par le nom de son président, Otto Kerner Jr, gouverneur démocrate de l'Illinois, qui était à son second mandat.) La commission, composée de onze membres, a rendu ses conclusions en mars 1968, mais elle s'est vite aperçue qu'il s'agissait d'une prévision et non d'un bilan. Martin Luther King Jr. a été assassiné le mois suivant, et plus de cent villes usaméricaines ont explosé dans le type même de violence que la commission avait cherché à comprendre, sinon à prévenir.
La proximité des deux événements - la publication du rapport et la mort de King - a permis de les confondre. Il n'est pas rare que les gens croient que la Commission Kerner a examiné l'agitation de l'ensemble des années 1960 plutôt que seulement ses premiers épisodes. Mais le timing est important. Le dicton de George Santayana selon lequel « ceux qui n'apprennent pas de l'histoire sont condamnés à la répéter » est fréquemment cité, mais le rapport Kerner montre qu'il est possible d'être parfaitement conscient de l'histoire et de la répéter quand même.
Cela n'a jamais été aussi évident qu'au printemps 2020, lorsque ce rapport vieux d'un demi-siècle a refait surface dans le cadre du dialogue national guindé sur la race, le maintien de l'ordre et l'inégalité. Le soir du 25 mai, quatre policiers de Minneapolis ont arrêté George Perry Floyd, un homme noir de quarante-six ans, pour avoir prétendument passé un faux billet de vingt dollars dans une boutique. Il s'est retrouvé menotté sur le trottoir, à côté de la voiture de patrouille, tandis qu'un officier blanc, Derek Chauvin, s'agenouillait cavalièrement sur son cou pendant au moins huit minutes et quarante-six secondes, malgré les supplications des personnes se trouvant proximité qui affirmaient que Floyd avait besoin de soins médicaux, et malgré les affirmations répétées de Floyd qui disait « Je ne peux pas respirer » et « Ils vont me tuer », tout en appelant sa mère décédée à l'aide. Lorsque Chauvin a enfin relâché la pression, Floyd était inconscient. Il a été emmené en ambulance dans un hôpital voisin, où il a été déclaré mort.

15/05/2021

¿Importan las vidas palestinas?

 Sarah Aziza, The Intercept, 13/5/2021 

Traducido del inglés por Sinfo Fernández

La muerte de George Floyd permeó la imaginación usamericana. Ahora los palestinos luchan por el derecho a ser considerados humanos. ¿Será capaz el mundo de verlos?


 Una mujer y un niño pasan junto a un mural de George Floyd pintado en el muro de separación levantado por Israel en el lado ocupado de Cisjordania, en Belén, el 31 de marzo de 2021.
Foto: Emmanuel Dunand/AFP vía Getty Images

Tenía 19 años la primera vez que alguien me dijo que yo no existía. Estaba en la universidad, parada cerca de una exposición sobre muertes de civiles en la ocupada Franja de Gaza durante un ataque israelí. No recuerdo el rostro del estudiante que me abordó, aunque recuerdo el desdén en su voz, la forma en que me laceró el pecho desprotegido. No estaba preparada para que me borraran así.

 “Los palestinos no existen”, decían. Con el tiempo, ese momento se desdibujaría pero no se disiparía, mezclándose con innumerables interacciones en las que una serie de extraños me informaban asimismo de mi inexistencia. Sin embargo, en aquella época, fue una experiencia completamente nueva. Sentí el breve destello de una risa antes de que la enfermiza sensación de indignación aterrizara en mi estómago. Antes de que pudiera encontrar palabras para responder, el acusador se había ido.

 ¡Qué extraño, decirle a un ser humano vivo que respira, en su cara, que es “irreal”! ¿Y cuál sería la defensa adecuada? ¿Cómo se responde a un delirio?

 Por supuesto, no es cierto que yo no exista: tengo un cuerpo, hecho de carne y hueso. Sin embargo, en muchos sentidos, ese extraño tenía razón.

 Porque algo sucede con la mención de esa palabra: palestino/a. En el momento en que se pronuncia, me convierto en algo más, y mucho menos, que humano.

 

Los palestinos, como pueblo, somos visibles, pero raramente se nos ve. No “existimos” como lo hacen otros; no tenemos ni un país formal ni ningún poder económico o militar del que hablar. Tenemos una historia y una cultura, pero estas se van erosionando y cada año que pasa se van apropiando más de ellas. Estamos, sobre todo, desdibujados colectivamente por lo que la gente cree que sabe, lo que cree que somos: amenazadores, alborotadores, terroristas.

 

Así es como podemos estar en tantos titulares y, sin embargo, morir de manera interminable. Morimos, en parte, porque eso es lo que el mundo espera de nosotros. Nuestro nombre se invoca solo en relación con la brutalidad y la lucha, que se presentan como inevitables, nuestro estado natural. Los informes se leen como informes meteorológicos: el “clima” “se caldea” y luego “se desborda” en “otra ola de violencia”. Nuestras bajas son como las estaciones: una cosecha de muertos cada pocos años, por lo general en Gaza.

 

Las imágenes públicas de nosotros revelan un mundo de polvo, tanques y soldados. Estas calles desoladas y amenazadoras se mezclan en la imaginación occidental con los carretes color arena de otras muertes (afganos, iraquíes, sirios) que nos oscurecen aún más. Los clichés envuelven tragedias individuales en una repetición genérica, un archivo interminable de los olvidados.