Verlyn Klinkenborg, The New York Review of Books, 19/8/2021
Traduit par
Fausto
Giudice, Tlaxcala
Dans Fathoms, Rebecca Giggs tente de comprendre le fait que les baleines incarnent désormais littéralement leur monde de plus en plus pollué.
La chasse à la baleine au large de la côte californienne ; dessin à la craie réalisé par un second de navire sur le Joseph Grinnell, vers 1860. Granger
Il y a neuf ans, à la mi-août, je me trouvais dans un petit bateau non ponté dans l'archipel des Quirimbas, juste au large des côtes du Mozambique. Nous étions à la recherche de baleines. Après avoir traversé les hauts-fonds turquoise jusqu'à un canal plus profond, le bateau a ralenti et le pilote a ralenti le moteur. Je me souviens avoir pensé qu'il était étrange de s'attendre à voir une baleine dans une si vaste étendue d'eau. Je me sentais dans une situation aussi absurde que le Redburn de Melville : "Une baleine ! Pensez-y ! des baleines près de moi". Mais au bout d'un moment, nous avons aperçu au loin une obscurité soudaine à la surface - une basse crête de chair de baleine - et une brume biologique au-dessus. Derrière moi, assise carrément au milieu du bateau, une jeune Italienne a commencé à se dire - à chanter, vraiment - balena, balena, balena, balena, balena...
Le temps passe. Soudain, à l'avant tribord, à une demi-douzaine de longueurs de baleines, deux baleines à bosse se sont approchées, la mère et son petit, côte à côte. Il y a eu une longue pause, et ils se sont approchés à nouveau - pause et encore. Le chant - balena, balena, balena, balena - a atteint une nouvelle hauteur, une nouvelle intensité, mi-incantation, mi-ululement. Puis l'eau s'est effacée et s'est tue. Lentement, le sentiment dans le bateau a basculé vers un sens d'inévitabilité, une acceptation réticente, bien que joyeuse, de l'océan vide. Les baleines étaient parties. Mais la balena, la balena, la balena a continué, doucement, tout le chemin du retour vers le quai. Je peux l'entendre maintenant dans mon esprit, plus clairement que je ne peux imaginer ces baleines à bosse. Je pense qu'il s'agit d'une sorte de chant de baleine, non pas produit par les baleines mais provoqué par elles : une résonance créée dans un organisme - Homo sapiens - par la présence d'un organisme d'une espèce différente, Megaptera novaeangliae.
Ces deux baleines, la mère et le baleineau, étaient-elles conscientes de notre présence ? Oui, dirais-je, mais sûrement sans l'exaltation que nous, les humains, avons ressentie. La façon dont elles ont pu être conscientes de nous - à quoi peut bien ressembler la conscience chez une baleine - est une question indécise liée à la physiologie des cétacés et aux complexités de l'environnement aquatique, y compris ses propriétés acoustiques. (La façon dont la conscience humaine fonctionne est également une question indécise, et pas seulement parce que le prix à payer pour la conscience est souvent l'inattention. Depuis cette rencontre au Mozambique, je me pose des questions : Que se passe-t-il lorsque des créatures d'espèces différentes prennent conscience les unes des autres ? Y a-t-il quelque chose là, quelque chose de partagé ou de façonné entre elles ? Ou bien leurs sens se chevauchent-ils simplement, comme des alarmes de voiture qui se déclenchent mutuellement, dans l'isolement, sans réciprocité ?
Ce sont des questions déroutantes, tant sur le plan scientifique que philosophique, et je me demande si elles se réduisent à une simple métaphore ou si elles décrivent quelque chose de réel, quelque chose qui nous aide à comprendre le réseau biologique complexe auquel nous appartenons. Je me réjouis de les trouver examinées sérieusement par l'écrivaine australienne Rebecca Giggs, dont Fathoms : The World in the Whale* est peut-être le meilleur livre écrit sur les baleines depuis la publication de Moby Dick, il y a 170 ans. C'est aussi l'un des meilleurs comptes rendus que j'aie jamais lu sur l'interaction, voulue ou non, entre les humains et les autres espèces - une œuvre d'imagination véritablement littéraire.
*Le titre est un jeu de mots intraduisible: le substantif fathom signifie brasse (unité de mesure de la profondeur de l'eau (1,80 m.), le verbe fathom signifie sonder, découvrir, chercher à comprendre, concevoir [NdT]
La longue histoire de la chasse à la baleine et ses effets finalement dévastateurs à l'échelle mondiale ne sont, bien sûr, jamais loin de l'esprit de Giggs. Mais son objectif principal est d'essayer de comprendre le fait que les baleines incarnent désormais littéralement leur monde de plus en plus pollué. Ce faisant, elle contribue à combler une lacune explorée par Bathsheba Demuth dans Floating Coast : An Environmental History of the Bering Strait (2019). 1 Analysant la chasse à la baleine commerciale du XIXe siècle à la lisière des glaces de l'Arctique, Demuth décrit la séparation intrinsèquement capitaliste entre l'écorchage des corps des cétacés, les marchandises qui en sont dérivées - corsets, lubrifiants, huile à lampe, etc. et les clients qui les achètent. L'industrie baleinière, écrit-elle, « vendait de l’éclairage à des gens qui pouvaient brûler l’huile sans connaître la douleur ».
Mais accepter la douleur est le but même du livre de Giggs. Fathoms commence, de façon inoubliable, avec une baleine à bosse d'un an mal nourrie, échouée et mourante sur une plage près de Perth. Ce spectacle rare est sombrement fascinant en soi - pour Giggs et pour les nombreuses autres personnes qui ont rendu visite à la baleine - et parce qu'il amène Giggs à se demander à quoi ressemble habituellement la mort des baleines dans la nature. Son premier chapitre s'intitule "Whalefall" [Chute de baleine], un terme qui désigne la longue et lente descente des baleines qui meurent en mer. "Pendant un certain temps", écrit Giggs, "le squelette peut rester accroché à son parachute de muscles ; une marionnette macabre, se balançant à la colonne vertébrale dans les légers courants". Mais finalement, les baleines mortes se désagrègent à mesure qu'elles dérivent vers le fond de l'océan, une sorte de pluie printanière de morceaux de cétacés tombant dans une zone biologique à peine imaginable, un royaume d'extrêmophiles dont l'existence dépend de cette générosité intermittente venue d'en haut.
Selon Giggs, il y aurait dans le monde près de 700 000 baleines "en train de se décomposer en ce moment même". Dans leur vie post mortem, les baleines deviennent quelque chose d'entièrement différent des animaux que nous aspirons à connaître. Elles deviennent des "écosystèmes en décomposition qui s'accumulent, palpitent, s'agitent et se dissolvent". En vidant les océans de leurs baleines vivantes, on finit par vider les océans des organismes qui se nourrissent des restes de baleines, qui relient la surface aux plus grandes profondeurs.
Pour de nombreuses créatures abyssopélagiques - d'étranges résidents de l'obscurité permanente tels que les queues de rat (grenadiers), les amphipodes et l'Osedax, ou mangeur d'os (de baleine) - une baleine est une source d'enrichissement transitoire. Il en allait de même pour les humains qui massacraient les baleines échouées ou les chassaient dans les eaux côtières bien avant que la chasse commerciale mondiale ne commence au début des années 1800. Mais cette baleine sur la plage près de Perth, qu'est -ce que c'était ? Ce n'était pas un dépôt de graisse et de protéines, comme cela aurait pu être le cas pour une communauté aborigène dans le passé. Elle ne faisait pas la différence entre l'abondance et une saison terriblement maigre. Ce n'était pas non plus une richesse : elle n'avait aucune valeur commerciale, et se débarrasser de son corps entraînerait des coûts municipaux élevés. Aucun humain qui viendrait la voir n'en aurait l'utilité à sa mort définitive. Même l'utilité de la baleine pour elle-même, pour ainsi dire, expirait, son corps étant écrasé par la gravité maintenant que l'océan ne supportait plus sa masse.
Grâce au mouvement de protection de la nature, qui s'est servi du comportement charismatique des baleines et de leurs chants pour retourner l'opinion publique contre la chasse à la baleine, cette baleine à bosse d'un an a été perçue non pas comme un monstre ou une proie commerciale à tuer et à dépecer, mais comme une créature sensible dotée d'une individualité unique. Les foules qui sont venues la voir l'ont considéré avec étonnement et tristesse, et certains ont peut-être même demandé, comme Giggs, "Voisin, c'est toi ? "ou se sont demandé "si, et comment, l'animal a caractérisé sa souffrance". La baleine était hyperthermique, "bouillonnant de vie dans sa propre bouilloire", mais personne ne savait ce qui la tuait exactement ni pourquoi elle s'était échouée. Comme le fait remarquer l'auteure, les théories conspirationnistes abondaient sur la plage, "en partant du principe que les courants logiques les plus profonds sapent l'autorité fragile de la science". Il n'existe pas de "'sémantique standard' d'une baleine échouée "2, mais s'il en existait une, le mot "oracle" y figurerait en bonne place.
Face à cette créature mourante, dormant dans les dunes pour la surveiller, Giggs tente de s'ouvrir à la jeune baleine à bosse et à son espèce, comme si un chant de baleine réciproque - un balena, une balena à elle - pouvait émerger. C'est un geste mystique. Mais le qualifier de mystique cache ce qu'il partage avec l'acte d'observation scientifique : le témoignage de sa propre attention et l'enregistrement de ses limites. "Nous brûlons de rencontrer les limites du monde humain et de regarder au-delà", écrit-elle, une aspiration que l'on ressent tout au long de Fathoms.
Pourtant, comme elle le découvre, pour les humains, il n'est pas possible de regarder directement au-delà de soi. La sensation grisante de reconnaissance s'estompe - la volumineuse surprise de voir une baleine - et vient à sa place la transcendance de la contemplation de votre différence avec la baleine en tant qu'être et espèce. "C'était froid. C'était froid, pour nous", écrit Giggs à propos de la nuit australienne, alors que la baleine à bosse voisine souffrait d'hyperthermie. Cette phrase, "pour nous", sonne comme une reconnaissance soudaine et empathique de sa propre étrangeté du point de vue de la baleine. Parfois, la baleine, dans sa respiration terrestre, émettait "une bouffée d'air plus forte qui s'asséchait jusqu'à devenir un sifflement, frotté d'obstructions invisibles". Certains prenaient ce son pour un soupir, un signe du stoïcisme de la baleine, mais pour Giggs, cette théorie rappelle que "nous ne connaissions que la cosmologie humaine de la douleur."
La question est de savoir comment échapper à l'autoréférence, au solipsisme, de telles découvertes, à la tendance à se regarder soi-même quand on regarde la nature. C'est là que Giggs excelle. De chaque paradoxe et de chaque énigme, de chaque labyrinthe théorique, elle se libère pour un nouvel acte de témoignage, une nouvelle attention, dans sa volonté d'être présente à la baleine qui expire sur la plage devant elle, et à la baleine elle-même.
Il est courant de considérer l'attention comme une sorte de concentration, une précision temporaire du regard. Mais je la vois aussi comme une porosité transitoire. C'est ce à quoi Giggs semble aspirer, car la porosité - biologique et environnementale - est vraiment ce qu'elle étudie. Les baleines de toutes les espèces, comme de nombreuses autres créatures (surtout dans les régions polaires), absorbent les polluants de notre monde hautement contaminé. Il s'agit notamment de PCB, d'organophosphorés et de métaux lourds moléculaires logés dans leur graisse, ainsi que de microplastiques ingérés et de ce que Giggs appelle des "impedimenta marins", comme la serre en plastique aplatie trouvée dans l’estomac d'un cachalot mort échoué sur la côte espagnole. Le monde, explique -t-elle, est à l'envers - ou peut-être dehors-dedans. Les baleines sont toujours "une source d'émerveillement sauvage pour nous" et pourtant, elles "renferment désormais dans leur corps l'histoire de l'entreprise humaine".
Que signifie, demande-t-elle, "polluer non seulement des lieux, mais aussi des organismes, et pas seulement des organismes, mais des êtres" ? Comme si l'histoire de la chasse à la baleine ne suffisait pas - Giggs note qu'au cours du seul vingtième siècle, plus de baleines ont été détruites que "dans tous les siècles précédents" - nous avons maintenant intégré quelque chose d'origine humaine dans le corps de chaque baleine existante et de chaque baleine qui verra le jour dans un avenir prévisible. Il ne s'agit pas d'un harpon ou de la pointe d'une lance, mais de quelque chose de bien plus insidieux et de bien plus inaltérable, quelque chose que chaque baleine, à sa mort, rejettera dans le monde, molécule par molécule, qu'elle meure sur une plage, mystérieusement échouée ou "naturellement" en mer. "Une baleine à l'état sauvage", écrit Giggs, "continue d'enrichir notre planète, de titiller l'énergie animée, longtemps après sa disparition". Mais il est désormais également vrai qu'une baleine peut continuer à empoisonner notre planète longtemps après sa disparition, grâce à la charge contaminante qu'elle transporte. La pollution n'est plus, si tant est qu'elle l'ait jamais été, quelque chose de supplémentaire, d'ajouté à l'environnement. Elle est désormais inhérente à l'environnement et aux créatures de cette planète : "Considérer les animaux comme une pollution est à la fois inquiétant et nouveau" .
Il existe d'innombrables livres sur la chasse à la baleine et d'innombrables livres sur les baleines qui se révèlent être des livres sur la chasse à la baleine. C'est l'histoire la plus ancienne, celle de l'homme contre la nature, des récits de courage et d'audace et de la capacité humaine à infliger et à supporter presque toutes les tyrannies, souffrances et cruautés dans l'espoir de faire du profit. Tout cela, sans parler de l'ingéniosité dont il faut faire preuve pour transformer les baleines, si immenses et si singulières, en une étonnante diversité de produits.
Au XIXe siècle, note Giggs, les gens "étaient presque constamment en contact avec des produits provenant de baleines, de la même manière que la plupart des gens aujourd'hui ne sont jamais loin d'objets en plastique". Nous pensons naturellement que cette époque est révolue depuis longtemps. Après tout, qui a déjà senti l'odeur d'une bougie au spermaceti ou porté un corset en fanons ? Il peut donc être surprenant d'apprendre que l'huile de spermaceti a été utilisée dans des missions spatiales et que General Motors a continué à en ajouter "au liquide de transmission de ses véhicules jusqu'en 1973".
Mais l'histoire est racontée un peu différemment aujourd'hui qu'elle ne l'était auparavant. Il est devenu plus facile de voir la chasse à la baleine du XIXe siècle comme une entreprise mondialisée, le déploiement de l'énergie capitaliste dans l'océan Austral et le cercle Arctique. Achab n'est plus tout à fait le pécheur solitaire qu'il était, un homme vétérotestamentaire en quête d'une vengeance privée. Il est aussi un outil du capital, un agent du système mondial de capture des baleines, comme le sont Ishmael, Queequeg et le reste de l'équipage du Pequod.
Et l'huile de baleine - "d’une viscosité plus fine que l'huile végétale moderne ", dont 140 litres étaient extraits de la graisse d'une baleine à bosse moyenne ? (Les baleines à bosse ne sont qu'une des nombreuses espèces de baleines qui ont été chassées à des fins commerciales). Selon Giggs, en éclairant les lampadaires, les magasins et les ateliers à une époque où l'électricité et le pétrole n'existaient pas encore, l'huile de baleine a prolongé "les heures d'ouverture des magasins et les activités commerciales jusqu'au soir", ce qui a donné à "la fabrication industrielle et au commerce leur forme moderne".
Il est facile d'être tellement captivé par la chasse à la baleine et la profusion de ses produits que l'on passe à côté de son absurdité. Les baleines étaient déjà mondiales - dans leurs mouvements, leur communication, leur habitat. Et plus nous les comprenons - plus nous essayons de saisir ce que les baleines font réellement dans le monde et comment elles l'affectent - plus nous entrevoyons clairement leur importance dans le vaste système planétaire d'échanges biologiques et chimiques, une importance que nous commençons seulement à imaginer et à quantifier. Les baleines étant des organismes surdimensionnés - une baleine à bosse femelle mature peut mesurer jusqu'à 15 mètres de long - leurs effets sur le système sont également surdimensionnés. J'ai déjà mentionné l'exemple de la chute des baleines. Comme le souligne Giggs, une carcasse de baleine "de quarante tonnes transporte, en moyenne, deux tonnes de carbone jusqu'au fond de la mer. Cette quantité de carbone mettrait autrement deux mille ans à s'accumuler sur le fond de la mer".
De leur vivant, les baleines agissent comme des pompes à nutriments, "se nourrissant en profondeur de calmars et de krill, puis libérant des panaches fécaux - de longues excrétions floculantes, généralement de couleur orange - à un niveau moins élevé", déplaçant ainsi "de grands volumes de matière organique des eaux inférieures non brassées ou se déplaçant plus lentement vers les couches photiques qui se mélangent plus rapidement". Elles sont également des agents de transfert biologique horizontal, "en se déplaçant entre la mer polaire et des écosystèmes autres que ceux dans lesquels elles se sont nourries - là, elles excrètent, allaitent, meurent et apportent d'autres énergies aux eaux côtières".
Comme le rapporte Giggs, des scientifiques australiens ont conclu que les cachalots, en fertilisant le courant océanique et en provoquant des turbulences lors de leurs déplacements, accélèrent la croissance du plancton, qui "absorbe le dioxyde de carbone et émet de l'oxygène à l'échelle planétaire". Les baleines à bosse ont un effet similaire. En d'autres termes, les baleines ont "affecté de manière significative et quantifiable la composition des gaz atmosphériques à l'échelle mondiale". Elles ne sont pas seulement des occupants de cette planète. Elles la façonnent également, à tel point que lorsqu'il s'agit d'atténuer le changement climatique, "Plus de baleines !" est un cri de ralliement raisonnable.
Lorsqu'une baleine était tuée par l'équipage d'un baleinier du XIXe siècle, le capitaine rédigeait généralement un journal de bord laconique dans lequel il notait les conditions météorologiques, la latitude et la longitude, et souvent l'espèce, l'âge et le sexe de la baleine dans la mesure où ils étaient connus. Depuis 1851 au moins, date de la publication de la "Carte des baleines" de Matthew Maury, les chercheurs utilisent les données recueillies dans les anciens journaux de bord des baleiniers pour analyser les populations de cétacés et leurs itinéraires de migration, ainsi que les schémas des voyages baleiniers eux-mêmes. La profusion de données est extraordinaire, car elle est ancrée dans une sorte de comptabilité financière - mesurée en barils d'huile de baleine - et dans la tradition navale d'une tenue précise des registres.
Comme l'histoire de la chasse à la baleine elle-même, les données sont si captivantes qu'il est facile d'oublier que chaque point de données - chaque enregistrement d'une baleine tuée - est également un effacement, un dénouement de la toile immense mais fragile de la vie des cétacés. Chacun de ces enregistrements représente une vie aujourd'hui disparue, une vie autrefois liée à d'autres vies non seulement par les liens familiers de parenté, de regroupement et d'espèce - par des similitudes d'habitat et d'anatomie - mais aussi par ce que Giggs et ses sources n'hésitent pas à appeler des cultures et des langues, une diversité d'appels et de coutumes au sein de sous-groupes d'une même espèce, comme si, écrit Giggs, ils "appartenaient à des nations longtemps divisées et éloignées". Oui, nous sommes en présence d'une forme de connaissance lorsque nous examinons ces vieux registres de chasse à la baleine. Mais, comme toujours, nous voyons le corps de la baleine - qui s'échappe, pour ainsi dire, d'un passé inconnu - et non les modèles que les baleines inscrivent sur cette planète et que cette planète inscrit sur elles.
Parce qu'ils parlent du milieu du massacre, les vieux registres de chasse ne peuvent pas nous dire combien de baleines il y avait avant le début de la chasse commerciale. Et comme les efforts de conservation des baleines se sont multipliés à la fin du XXe siècle, leur nombre est devenu hautement politisé - une question à négocier au niveau international plutôt qu'à déterminer scientifiquement.
Mais récemment, des scientifiques utilisant des modèles de diversité génétique et de taux de mutation ont estimé que, comme l'écrit Giggs, "il pourrait y avoir eu jusqu'à six fois plus de baleines à bosse, dans le monde entier, que ce qui avait été estimé auparavant". Ce que cela dit de la fertilité océanique - la capacité à faire vivre autant de baleines et leurs proies - ne peut être qu'imaginé, car la conscience humaine en perçoit très peu de traces. Comme l'écrit le scientifique Nick Pyenson, dans son estimable Spying on Whales (2018), nous souffrons d'une "amnésie culturelle collective sur la façon dont le monde était autrefois." De génération en génération, notre idée de ce qui est normal dans la nature se réduit régulièrement, par le biais de la perte de population, de la défaunation et de l'extinction. Un monde naturel qui semble plein pour la plupart d'entre nous en 2021 semblerait vide pour nos ancêtres récents, et appauvri même pour ceux d'entre nous qui ont un certain âge.
"L'histoire de la chute de la baleine : Je l'ai trouvée émouvante", écrit Giggs. Et dès les premiers mots de Fathoms , on comprend qu'il s'agit d'un livre profondément personnel. Giggs, en tant que narratrice, est toujours plus interrogative qu'émotive. Mais dans sa prose merveilleuse, nous pouvons sentir son pouls. Aussi précises et étendues que soient ses recherches, sa prose n'a presque rien à voir avec ce que nous appelons conventionnellement l'écriture scientifique ou, d'ailleurs, l'écriture sur la nature. Sa tâche, après tout, consiste à s'ouvrir aux échos d'un monde disparu et en voie de disparition, à réfléchir à ce qui se passe lorsque l'ajustement mutuel de l'adaptation commence à se briser, comme une fleur dont la forme a évolué avec un pollinisateur qui s'est depuis éteint. "Il y aura", écrit-elle, "une sorte de résidu fantôme : une communication physique sans répondant visible." Ce résidu fantomatique est ce que l'on commence à ressentir quand on considère les effets à long terme du fait d'avoir retiré des océans tant de millions de baleines.
"Le monde tel que nous le connaissions autrefois a bien sûr disparu", écrit Giggs. "Maintenant, aussi, tranquillement, le monde tel que nous ne le connaissons pas encore - une nature que nous avons à peine rencontrée - s'éloigne". C'est le problème qu'elle nous laisse - comment savoir ce que nous n'avons pas remarqué. Historiquement, nous avons été tellement habitués à ce que la nature vienne à nous - nous inondant de découvertes - que nous devons apprendre de nouvelles stratégies pour remarquer "quand elle se retire, rétrécissant vers l'extinction".5 Il y a un passage au début de l'ouvrage où Giggs, à bord d'un bateau d'observation des baleines au large de la Nouvelle-Galles du Sud, se retrouve presque nez à nez avec une femelle à bosse. "Aussi vivante que je sois", écrit-elle, "combien plus vivante elle est !" Je connais ce sentiment - quand "le corps humain, cet animal que vous possédez sans l’avoir pacifié, parle dans ces flashs". Giggs ressent la vivacité non seulement dans la baleine qui la regarde, mais aussi dans les pétroglyphes aborigènes de baleines qu'elle décrit, dont l'un des objectifs, suggère-t-elle, "est de dilater la perspective d'une personne vers l'extérieur, vers la conscience d'un plus grand paysage et vers la parenté entre les animaux".
La tâche de Giggs ne consiste pas seulement à décrire la vie des baleines. Il s'agit de constater les effets continus du massacre systématique d'un si grand nombre de baleines. Dans un sens, elle imagine deux mondes simultanément - celui dans lequel nous vivons et celui où toutes ces baleines mortes ont pu continuer à exister, enrichissant leur habitat d'une manière presque inimaginable aujourd'hui. "Les choses qui ont été retirées du passé, écrit-elle, exercent leur pression sur le moment présent, tout autant que les choses qui persistent." La particularité de ce qui est humain - pour autant que nous le sachions - est notre capacité à nous souvenir, si nous en faisons l'effort : "Nous sommes les seuls à avoir des concepts du passé occupé par les baleines et leurs ancêtres. Nous sommes les animaux capables d'envisager le temps à venir et la nature qui le supportera". La meilleure paraphrase que je puisse proposer est une phrase que Jimmy Carter a écrite pour être transportée sur le vaisseau spatial Voyager. Il pensait qu'il écrivait à une intelligence future, bien au-delà du système solaire. Mais je préfère penser qu'il écrivait, comme Giggs, aux baleines : "Nous essayons de survivre à notre temps pour pouvoir vivre dans le vôtre". J'ajouterais seulement le mot à nouveau.
Notes
1. Voir la critique de Sophie Pinkham dans ces pages, le 7 novembre 2019.
2. Voir Klaus Barthelmess et Ingvar Svanberg, "Two Eighteenth-Century Strandings of Sperm Whales (Physeter macrocephalus) on the Swedish Coast", Archives of Natural History, Vol. 36, No. 1 (avril 2009).
3. J'ai l'impression que les journaux de bord des flottes baleinières du vingtième siècle n'ont pas été exploités avec autant d'attention. Il se trouve que 1851 est aussi l'année de publication de Moby-Dick.
4. Voir, par exemple, "Whale Logbooks Could Hold Key to Retreating Arctic Ice Fronts", ScienceDaily.com, 30 juin 2014.
5. Un bon exemple est une espèce de baleine à fanons, appelée baleine de Rice, découverte récemment dans le Golfe du Mexique - et déclarée instantanément en danger. Voir Patricia E. Rosel, Lynsey A. Wilcox, Tadasu K. Yamada, et Keith D. Mullin, " A New Species of Baleen Whale (Balaenoptera) from the Gulf of Mexico, with a Review of Its Geographic Distribution ", Marine Mammal Science, 10 janvier 2021.
Fathoms: The World in the Whale (Brasses : le monde dans la baleine)
Rebecca Giggs
Simon and Schuster, 340 pages, $27.00 ; $17.00 (papier)
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